PIEDRAS

Piedras caídas y divididas,
ennegrecidas por la memoria,
inmóviles dejan pasar el agua bajo su arbitrio,
señoriales.
Olvidadas por algún coloso,
permanecen pensativas, atemporales,
y así gozo de su presencia protectora,
y vivo su muerte milenaria que no acaba nunca.
Dejo mi alma en los brincos del río.
Entre sus canales, dejo mi alma.

CARLOS G. B.

LA MUERTE DE ANAXIMANDRO

Filósofo, geómetra y astrónomo griego, discípulo de Tales, Anaximandro fue miembro de la escuela de Mileto. Múltiples investigaciones lo llevaron a decir que la tierra era esférica y que giraba en torno a su eje. También se le atribuye la realización de un mapa terrestre; fijó los equinoccios y solsticios, calculó las distancias y tamaño de las estrellas y creó un espectacular reloj de sol con el que disfrutaba quemar el tiempo siempre y cuando no estuviese nublado.
Quizás lo más enigmático que podemos extraer de sus enseñanzas es que el principio y elemento de todas las cosas existentes era lo ápeiron (así lo denominó) es decir, lo indefinido, lo infinito. Afirmó que éste no era agua ni ningún otro de los denominados elementos, sino alguna otra naturaleza a partir de la cual toman existencia todos los cielos y los mundos que hay en ellos, la vida también. Anaximandro dijo que lo ápeiron es la causa entera de la generación y destrucción de todo pues a partir de él se crean todas las cosas y en él todas perecen. Postuló que los opuestos se encuentran unidos en lo ápeiron y se separan para formar todas las cosas existentes, nivelados por ciertos ciclos de dominancia de cada uno. Es curioso que escribiera así de estos asuntos en términos más bien poéticos. ¿Estaría hablando Anaximandro del amor? Es inevitable para mí hacer esta analogía. ¿Por qué? Este gran pensador murió en el año 546 antes de cristo poco después de la olimpiada 58 y aunque es difícil concretar la veracidad de las razones de su muerte, recojo lo que alguna vez comentó Cicerón, palabras más, palabras menos, Anaximandro murió de amor. Lo expresó muy vagamente basándose en algo que afirmó haber leído en unos hipotéticos pergaminos sobrevivientes del incendio en la biblioteca de Alejandría y cuyos autores fueron Eusebio, Teofrasto y Aristóteles, respectivamente. Cada uno de estos celebres personajes, de manera muy diferente y por distintas vías, coincidían en lo mismo. Aristóteles, por ejemplo, señaló que Anaximandro se había enamorado de una mujer joven y muy bella pero por no poder adaptarse a su natural egoísmo pueril, no la pudo retener. En cambio Teofrasto remarcó quien fue ella quien no soportó estar a su lado, abduciendo que fue por miedo a afrontar el destino y la responsabilidad que ello conllevaba. Eusebio sólo hablaba de un gran desamor sin incurrir en detalles aunque si dijo, que ya al final de su carrera, creó una esfera en la cual colocó todo el amor que guardaba por aquella mujer y al hacerlo dicha esfera adquirió un intenso color celeste. No sabemos si esto es simbólico o si realmente así lo materializó. Sea como fuere, los tres autores coinciden en el sufrimiento de Anaximandro, mismo que, finalmente lo condujo a cruzar el río Aqueronte en la barca del temido Caronte. Ya en lo moderno, una Memoria publicada en la Real Academia de Berlín de Schleiermacher y un estudio concienzudo de Anaximandro por Gustavo Teichmüller en su Historia de los conceptos del cual da detallada cuenta Tannery en la Revue Philosophique, recogen esta inquietante apreciación de Cicerón.
Sin caer en cuestionamientos, morir de amor, es una forma curiosa de abandonar la vida para alguien quien fue, sin duda alguna, un hombre que vivió continuamente ejercitando la mente, un gran pensador. Si Anaximandro viviera en estos tiempos, ¿moriría igualmente de amor? Yo pienso que si, incluso antes de nacer.

CARLOS G. B.

EL ESPEJO

De pronto como el querubín de una fuente barroca, escupió un buche de agua sobre el espejo empañado que la observaba desde hace ya algún tiempo y vio su reflejo en él; vio sus ojos inmensos y negros como el carbón, profundos, cautivantes, vio su nariz perfecta, no muy grande no muy pequeña, vio su boca entreabierta que apenas mostraba sus dientes correctamente alineados, los de arriba un poco por delante de los de abajo, blancos como el algodón, enmarcados por unos labios carnosos y rojos que describen ese prodigio geométrico, esa forma perfecta que es su boca, coqueta, incitante, que llevará al delirio a quien se percate de su existencia. Su rostro de Venus emergiendo de algún mítico lago en la paleta de cualquier pintor romántico, se le mostró perturbado en el espejo al tiempo que se insinuaba a través de su cabello también negro Art Nouveau a lo Louise Brooks. Arrugó la frente y se preguntó, cuanto durará todo esto, su mítica belleza, el agua caliente, el agua, su juventud, su vida, su civilización y su cultura, el planeta que habita, el sol, las estrellas, el universo, su espíritu, Dios, la canción de Mraz que entraba por la ventana; cuanto durarán.
Mientras observaba en el espejo las gotitas de agua corriendo por su frente sobrepasando sus cejas, goteando por sus pestañas como cascadas de un mundo diminuto, en caída libre por sus mejillas sonrojadas por el calor, entendió la finitud de todo; cada cosa tiene su principio y su final, su alma, absolutamente todo perecerá. Fue entonces cuando se sintió liberada, se despreocupó, se desancló de si misma y se abrió al universo y sus mil caras, si se puede expresar así. Se dio cuenta por primera vez en su vida que la juventud es un espejismo del tiempo y que el tiempo es sólo un círculo invisible. Al salir del baño, mientras se consentía con la toalla, se sintió reconfortada por la ducha que acababa de tomar y reconoció que fue buena idea colocar aquel espejo en la regadera.

CARLOS G. B.

MANIAPURE

Viento que entras sin ser llamado
cuelgas tu frescor en mi corazón,
atisbas miradas genuinamente reales
que esculpen su acuarela en nuestra canción.

Desnudos y sin cargas van ocultándose
de quienes tercos gustan plasmar
sus memorias colmas de acción
en laminas de cartón.

Con cintas de cuentas a cuestas,
onoto en la frente, pies de elefante,
se deslizan en el tiempo inmóvil
y a toda costa, rasgan tu atención.

En el ruido del invierno sabanero
busquen la piel desnuda
que la van a encontrar.

CARLOS G. B.

EL TUNEL DEL AMOR

Después de mucho observar con acusada atención infinidad de películas y de revisar la literatura en su inmensa vastedad, de entrevistar testigos y sobrevivientes, no importa fuere de agua, de tierra o de fuego, fuere recto o con curvas, corto o largo, puedo decir con propiedad qué todo túnel tiene su salida y el del amor, contrariando el pensar de muchos, no es la excepción.

KiKi PaTiÑo

PIENSO EN TI

Pienso en ti
En tus ojos verdes y tu cara de meapoquito
En tus manos perfectas
Que me estremecen cuando se despiden
Y hacen juego con tus pies
En tus besos de lengua
Misma que mueves como batiendo leche
Y me divierte
En tus besos chiquitos
Pienso en ti
En tus abrazos que me sobrepasan y encogen
Y me esconden dentro de ti
Por ahí entre tu pelo y tu pecho
En tu ombligo por el que pareciera entrar a tus sueños por venir
Y de los que no tienes ni idea
Pienso en ti
En la baba sobre mi pecho
Cuando duermes en acople perfecto a mi cuerpo
Que cada vez pregunta más por ti
En tu ausencia que flota en mi cuarto
Como mi amor sin gravedad
Que se aleja de mí con rumbo incierto
Y se va diciendo:
Pienso en ti.

CARLOS G. B.

YO NO QUIERO SER PODEROSO

Yo no quiero ser poderoso, no me interesa.
¿Por qué buscar algo que no sé apreciar? Que no necesito.
El poderoso siempre llegará a lugares donde habrá poderosos, más poderosos.
Eso lo lleva muy mal.
En el fondo será un pelafustán o a lo sumo, será lo que no es.
El que lo intentó, tal vez fue feliz.
No lo sé.
A mí el poder no me quita la vida.
Tampoco se la voy a ofrecer.
Entonces, ¿Para qué ser poderoso?
Prefiero sentarme y esperar,
desarrollar raíces que penetren hondo,
permanecer inmóvil, quieto, rodeado de horas y rumores.
Darme cuenta que entre noche y día, la diferencia no es la luz.
Que mi crono es más largo de lo que yo creía.
No cambiar el baño diario del rocío pero intercambiar el conocimiento delirante
que discute, desde hace bastante tiempo, el viento entre mis ramas.
Yo, en esencia, me alimento del sol.
La vida transcurre y sigo con ella.
Mucho no me importa a donde voy, así no le temo a la muerte, y eso es un peso menos con el que andar, porque siempre se carga algo.
No espero el fin, no me preocupa, es sencillo, no será mi fin sino el de todo.
En esas condiciones el tiempo deja de ser una línea
y pasa a ser un vaho recostado en algún espejo de plata,
como la memoria de un beso, un beso atemporal.
Y en ese momento de conciencia sublime,
cuando mis raíces sueltan amarras y con las manos estiradas casi alcanzo una estrella,
el poder , me tala, cosa que me fastidia en demasía.
Es el poder con todo su poder.
Me inunda de cuentos chiflados, banderas y sueños con estática.
Me dice que hay un fin por el que DEBO existir, pero yo no le creo, desconfío.

Insiste, a pesar de mí oposición y me altera.
Le respondo:
Si fuera poderoso no sería yo, o al menos, un pelafustán sería.

Carlos G. B.